每个人都有一个属于自己的舞台。
我的舞台上有着一个剑客，一把锈迹斑驳落满灰尘的剑，荒漠上的草屋一条被夕阳撕扯的细长的落寞身影。他曾会舞剑，没有看客，没人谢幕，也没人鼓掌，冷漠收场。平时会有那么几个茶友，约好似的，接头碰面，随便聊上几句，感叹各自糟糕的生活。
如果每个人的生活都必须用一句简明的话来概括，
他的不过如此。
他一度对此乐此不疲，
或许世界上没有乐此不疲的事。
终于有一天，将军和他的士兵经过了这里，他们挥舞着长枪，昂首迈向新的战场，将军和他的士兵走了，他的心也跟着走了。
他忽然想起有面镜子，草房墙上有面镜子，镜中人老气横秋，头发如稻草，衣衫褴褛。一瞬间，他突然明白，自己曾是个剑客，一个会舞剑的剑客。
剑客有着自己与生俱来的荣耀与骄傲。
如同山顶的一块圆滑的顽石，它需要轻轻的一推来完成在山间的旅程，剑客犹如此，将军和士兵恰巧以无意的方式给了他轻轻一推，他鼓舞欢忻地滑向山下。
他背起长剑，戴上斗笠，踏上征程去寻找他的对手。
