青烟要是没有风，就会一直往上飘，故事要是没人写，就不会有人看。深居在监狱里的犯人，即使被磨平了棱角，铮铮逆骨还是埋在糜烂的肉体里，改喝喝红酒的酒鬼，不论怎么伪装潇洒还是学不会优雅。
那些难以描述的内心辗转，似乎若即若离，在越来越沉重的躯干里，摇摆不定。
文人墨客挥洒的诗篇，是精神粮食的谷仓，读一本书，双手合十，怀一颗拙劣而雀跃的心，在灼热的鲜血里跳动，蓬勃的喷发出对世界深深的爱恋－
啊，多么多么的刺痛
那被一句话一个字贯穿心灵的触电般的爆炸般的中毒般的，感动愤怒悔恨喜悦，是那么真实，真实到切身体会生命的存在，惋惜于死去的事物是多么愚蠢！
当尘埃落定，一切一切回归故里，没变的是拙笨的头脑，改变的是被进化的灵魂。
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